لم يستطع يونس أن يتحرك.
كانت المرأة تقف عند باب الغرفة رقم 18، والضوء خلفها يجعل ملامحها غير واضحة تمامًا.
لكن صوتها…
لم يكن هناك شك فيه.
لقد عرفه.
ليس بعقله.
بل بشيء أعمق.
شيء لم تستطع السنوات السبع محوه.
— أمي؟
خرجت الكلمة من فمه دون أن يشعر.
ابتسمت المرأة ابتسامة صغيرة.
— كنت أعرف أنك ستتذكرني.
تراجع يونس خطوة.
— أمي ماتت.
قالت بهدوء:
— هذا ما أخبروك به.
نظر إلى الرجل العجوز.
والده.
كان واقفًا في الخلف، صامتًا.
قال يونس:
— قل شيئًا.
لم يجب.
— أبي!
رفع الرجل عينيه إليه.
لكن المرأة قالت:
— لا تسأله.
ثم خرجت من الغرفة ببطء.
كانت ترتدي معطفًا رماديًا بسيطًا، وشعرها قصير، وملامحها تحمل شيئًا مألوفًا بشكل مؤلم.
كل خطوة كانت تجعل شيئًا داخل رأس يونس يتحرك.
صورة.
صوت.
رائحة.
حديقة.
بيت قديم.
امرأة تضحك.
ثم طفل صغير يركض نحوها.
"أمي!"
فتح يونس عينيه فجأة.
أمسك رأسه.
قال سامر:
— يونس؟
— لا تلمسني.
ابتعد سامر.
قال يونس وهو يحاول التقاط أنفاسه:
— رأيتها من قبل.
قالت المرأة:
— بالطبع.
نظر إليها.
— أين؟
اقتربت منه.
— في المكان الذي بدأ فيه كل شيء.
سأل:
— المختبر؟
هزت رأسها.
— لا.
ثم أشارت إلى صدره.
— هنا.
صمت يونس.
قالت:
— قبل أن يصبح كل شيء تجربة… كنت مجرد طفل.
نظر إليها.
— وأنتِ كنتِ أمي.
— نعم.
— إذًا لماذا لا أتذكرك؟
ابتسمت بحزن.
— لأنهم لم يمحوا ذكرياتك فقط.
توقفت.
— لقد محوا علاقتك بها.
شعر يونس بالارتباك.
— ماذا يعني ذلك؟
قالت:
— جعلوك تنظر إليّ كأنني غريبة.
ثم أضافت:
— وكلما حاولت أن تتذكرني، كانوا يعيدون ضبط ذاكرتك.
تدخل الأب:
— هذا يكفي.
التفتت إليه.
— ما زلت تخاف من الحقيقة.
قال الأب:
— أنا أحاول حمايته.
ضحكت المرأة بهدوء.
— بعد كل هذه السنوات، ما زلت تستخدم الجملة نفسها.
اقترب يونس منهما.
— ماذا حدث بينكما؟
لم يجب أحد.
فقال:
— أريد الحقيقة.
قالت المرأة:
— الحقيقة ليست شيئًا واحدًا يا يونس.
— ماذا تقصدين؟
— كل شخص هنا يحمل جزءًا منها.
ثم نظرت إلى سامر.
— حتى هو.
التفت يونس إلى سامر.
— ماذا فعلت؟
قال سامر:
— لا شيء مما تعتقد.
— إذًا تكلم.
سكت سامر.
ثم قال:
— كنت أعمل مع والدك.
— أعرف.
— لكنني لم أكن جزءًا من التجربة في البداية.
— متى أصبحت جزءًا منها؟
نظر سامر إلى الطفلين خلف الزجاج.
— عندما بدأوا يفقدون السيطرة عليك.
تجمد يونس.
— عليّ؟
أومأ سامر.
— أنت كنت مختلفًا.
قال يونس:
— مختلفًا كيف؟
— كنت تتذكر أشياء لا يفترض أن تتذكرها.
قالت المرأة:
— كنت تتذكر ذكريات الآخرين.
نظر يونس إليها.
— الآخرين؟
— النسخ.
بدأت أنفاسه تتسارع.
قالت:
— عندما كانوا يمحون ذكرى من عقلك، كانت تعود إليك على شكل حلم.
ثم أضافت:
— وبعد فترة، لم تعد أحلامًا.
— ماذا أصبحت؟
— ذكريات.
سأل يونس:
— ذكريات من؟
أجابت:
— من النسخة الأولى.
نظر يونس إلى الطفل الأكبر.
ثم إلى نفسه.
فجأة رأى شيئًا.
الطفل الأكبر كان يقف في الحديقة.
يمسك بيده.
والطفل الأصغر يقف أمامهما.
ثلاثتهم يضحكون.
ثم تغير المشهد.
غرفة بيضاء.
طفل يبكي.
أب يصرخ.
امرأة تحاول فتح باب.
ثم صوت:
"لا تأخذوه."
فتح يونس عينيه.
كان على الأرض.
سامر بجانبه.
قال:
— يونس!
لكن يونس أبعد يده.
— أنا أتذكر.
سألته المرأة:
— ماذا؟
نظر إليها.
— أنتِ حاولتِ إيقافهم.
توقفت.
— نعم.
— وأبي؟
سكتت.
نظر يونس إلى والده.
— ماذا فعلت؟
قال الأب:
— لم يكن لدي خيار.
— دائمًا لا يوجد لديك خيار.
رفع الأب صوته:
— كنت أحاول إنقاذك!
رد يونس:
— من ماذا؟
صمت الأب.
قالت المرأة:
— منه.
نظر يونس إليها.
— مني؟
أومأت.
— أنت لم تكن خطرًا لأنك كنت شريرًا.
— إذًا لماذا؟
— لأنك كنت تعرف أكثر مما ينبغي.
ثم اقتربت منه وهمست:
— كنت تعرف من صنع المشروع.
تجمد يونس.
— من؟
لكن قبل أن تجيب…
انطلقت صفارة الإنذار.
أغلقت أبواب المنشأة.
ظهرت رسالة على الشاشات:
"الوصول غير المصرح به إلى الذاكرة الأصلية."
ثم ظهرت جملة أخرى:
"يجب إيقاف آدم سليم فورًا."
نظر سامر إلى الشاشة.
— لقد عرفوا أننا هنا.
قال الأب:
— ليسوا بعيدين.
سأل يونس:
— من هم؟
أجاب الأب:
— الأشخاص الذين ظللت أهرب منك بسببهم.
فجأة سمعوا صوت خطوات في الممر.
خطوة.
ثم أخرى.
ثم أخرى.
اقتربت الخطوات.
وضعت المرأة يدها على كتف يونس.
— لا تنظر خلفك.
— لماذا؟
— لأن الشخص الذي سيأتي الآن…
توقفت.
— هو الشخص الذي قضيت السنوات السبع الماضية تبحث عنه دون أن تعرف ذلك.
نظر يونس إلى وجهها.
ثم إلى الممر.
ظهر ظل رجل عند نهايته.
توقف.
ثم قال بصوت هادئ:
— مرحبًا يا آدم.
تجمد يونس.
كان الصوت مألوفًا.
مألوفًا جدًا.
قال الرجل:
— هل ما زلت لا تتذكرني؟
تقدم خطوة نحو الضوء.
ظهر وجهه.
وتغير وجه يونس.
لأن الرجل الذي أمامه…
كان هو نفسه.
لكن أكبر سنًا.
أكثر هدوءًا.
وأكثر برودة.
نظر الرجل إلى يونس وقال:
— أنا الشخص الذي تركت له كل ذكرياتك.
صمت الجميع.
ثم ابتسم.
— وأنا السبب في أنك نسيت من تكون.
يتبع…
أمي التي لا أتذكرها
حين نسيتُ من أكون · بقلم Amor Ken