أثر من حبر النور

لم تكن "حافة الهاوية البيضاء" مجرد مكان نلجأ إليه، بل كانت فكرة معلقة في منتصف العدم؛ نقطة انتحار أزلية تتلاطم عند حوافها أمواج النور الأعمى وظلال الخطايا العتيقة. هكذا كان يبدو "برزخ الآمال" دائماً حين ينظر المرء إليه من نافذة مكتبي الحجري، حيث تتشابك ملامح الطهر المزيف مع دنس الرغبة البشرية.
في تلك الليلة، كان المطر الغزير يقرع النوافذ الملونة كأصابع خفية تحاول فتح باب مغلق منذ آلاف السنين. وقفتُ أمام الطاولة العتيقة، أحمل في يدي أداة صغيرة من الفولاذ البارد، بينما كانت قطرة واحدة من "حبر النور" تترنح في نهايتها براقة، كدمعة مقدسة سقطت من عين ملاك قاسي القلب. على الصفحة المفتوحة أمامي، كانت الكلمات مكتوبة بخط يدوي ثقيل يبعث على الريبة: حسد، طمع، كبرياء، غضب. خطايا تُركت هنا عمداً، وكأن شخصاً أراد أن يخبرني بأن هذا العالم لم يفسد صدفة، بل تم هندسته بدقة مذهلة.
فتحتُ درج الطاولة وسحبت ورقة التحقيق الأولى. اسم الضحية كان يتردد في ذهني كصدى رعد بعيد: "مالك"، أحد أرفع حراس التوازن شأناً في مدينة الكريستال المعلقة. وُجد جثة هامدة في قاعة التطهير المقدسة، مقتولاً بطريقة حيّرت حتى شياطين البرزخ وملائكته؛ فلم تكن هناك طعنة سيف، ولا أثر لنار أو سم، بل كان نزيفاً روحياً بحتاً، كأن أحدهم انتزع إرادته وترك جسده فارغاً كقشرة جوز مكسورة.
"كيف يمكن لمن يحرس الحدود أن يُقتل بسلاحٍ صنعه هو نفسه؟" همستُ لنفسي وأنا أضع أداة الحبر جانباً، وأدير ظهري للمكتب لأتأمل انعكاس وجهي الزجاجي على زجاج النافذة الداكن.
لم يكن هناك إجابة واضحة، بل أسئلة تتكاثر كالفطر تحت شمس الظلام. في هذا العالم، الملايكة لا ترحم لأن رحمتها تعني تجريدنا من خطايانا، والشياطين لا تحب الشر لذاته بل لأنها تجد في خطايانا وطناً. وبين الاثنين، أقف أنا؛ صانع الخطايا المزعوم، الشخص الذي يُفترض به أن يوازن الكفة عبر إعادة صياغة الآثام لتبدو مقبولة، أو رفضها لتشتعل الحروب.
خطوت نحو الشرفة المفتوحة على الهاوية. الضباب الكثيف كان يبتلع قمم القلاع الحجرية، وتلك التنانين الصغيرة الباهتة كانت تحوم في الأفق كبقع سوداء على لوحة قماشية بيضاء باهتة. تلمست بيدي القلادة الحديدية المعلقة على صدري، تلك التي تحمل ريشة محروقة من طرف وعلامة مقدسة من الطرف الآخر. تذكرت كلمات "مالك" الأخيرة قبل اختفائه بأسبوع، حين التقينا سراً في الزقاق الخلفي لمعبد الحقيقة:
— "يا صديقي، إنهم لا يبحثون عن قاتل... إنهم يبحثون عن الذريعة الكبرى لإشعال الحرب الشاملة. النور يريد تطهير الهاوية، والظلام يريد ابتلاع النور، ودمنا نحن هو الوقود."
لم أكن أعلم حينها ما يعنيه تماماً، لكن الغموض الذي يلف مقتله بدأ يتضح تدريجياً. الأدلة التي تركها في مسرح الجريمة لم تكن عشوائية؛ بل كانت شفرة معقدة موجهة لي وحدي. نظرت مجدداً إلى الصفحة المفتوحة على مكتبي، ولاحظت شيئاً غفلت عنه في المرة الأولى: قطرة حبر النور لم تكن تسقط لتكتب خطيئة جديدة، بل كانت تمسح خطيئة قديمة كُتبت قبل قرون.
هذا يعني أن القاتل لم يكن يريد تدمير حارس التوازن فحسب، بل كان يريد "تعديل التاريخ".
أغلقت الكتاب بعنف حتى ارتجت الغرفة بأسرها، وتطاير الغبار الخفيف فوق طاولتي. أدركت في تلك اللحظة أنني لست مجرد محقق يستقصي جريمة قتل عادية، بل أنا الهدف التالي في لعبة كبرى تدار من أعلى قمم السماء وأسفل قاع الهاوية. التقطت معطفي الجلدي الثقيل، وألقيته على كتفي، وغطيت وجهي بالقبعة المعتمة لئلا ترصدني عيون الحراس أو الشياطين.
عليّ أن أهبط إلى مدينة الكريستال المعلقة قبل فوات الأوان. هناك، حيث تتلألأ الأبراج الفاخرة فوق السحاب، تختبئ الحقيقة الأفظع: الحقيقة التي تقول إن البشر، وليس الملائكة أو الشياطين، هم من يكتبون نهاياتهم بأنفسهم. وبخطوات بطيئة وثابتة، فتحت الباب نحو المجهول، تاركاً ورائي "حبر النور" يشتعل ببطء في ظلام الغرفة، ليضيء أول خيط في متاهة الدموالغموض.